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“Los blues de la calle pop” –maravilloso y musical título-
es una de esas películas que facturaba Jess Franco allá por los ochenta, que
compaginaba con el porno y que se hacían con dos pesetas. Vamos, que no hay
artificio ninguno, como mucho los actores, los hoteles dónde se alojan, quizás
algo de maquillaje (en esta ocasión, los punks que aparecen en la película, lo
requieren) y absolutamente nada más. Son películas de carácter amateur rodadas
en 35 mm.
También conocida con el título de “Aventuras de Felipe
Marlboro vol. 8”, y teniendo muy presente el cómic y las novelas de baratillo
en su ejecución, cuenta la historia de un detective llamado Felipe Marlboro –en
realidad es un remedo de Al Pereira al que han llamado así, quizás porque se
trata de una comedia- que es
contratado por una jovencita a cambio de
60 dólares y la utilización de su cuerpo, para que encuentre a su novio Macho
Jim, un universitario que ha desaparecido. Claro que durante la búsqueda,
Marlboro se encuentra con que este
hombre al que busca no es un universitario, sino un punk asesino que le va a
dar algún que otro quebradero de cabeza. Vamos, básicamente le va a hacer al
detective ir de un lado a otro.
La película es terrible. Cuesta mucho, con según que
películas, comprender por qué el tío
Jess era tan popular y respetado, sobretodo, en algunos países de Europa.
Ya no es solo que el argumento sea una chufla, la historia
una mamarrachada y en general, un aburrimiento, es que, y aunque siempre he
defendido que una de las virtudes de Jesús Franco es la desgana con la que hace
las películas, “Los Blues de la calle Pop” es la dejadez absoluta. Por todos es
sabido que Jess daba la orden de acción, y dejaba ahí la cámara rodando hasta
la extenuación. Pues aquí lo hace, y no solo en una escena erótica, sino ¡ en un
paseo en coche!, un paseo en coche que no parece terminar nunca. Por si eso
fuera poco hace una comedia, con lo que hace al protagonista soltar una serie
de chascarrillos y chistes, cuando no, pone
a los personajes en intencionadas situaciones cómicas, que, lo miremos
por dónde miremos, jamás funcionan. A Jess Franco se le daban mal muchas cosas,
pero para la comedia era un completo incapaz. Con lo moderno y rompedor que era
para unas cosas, hay que ver lo anticuado que era para el humor.
Pero todo esto que
acabo de explicar es lo mínimo a lo que uno se expone cuando se sienta a ver
una película de Franco. Ese cutrerío, esa dejadez, ese rellenar por rellenar,
esa mierda de chistes es marca de la casa, no nos pilla de nuevas.
Lo que si es cierto, y el conjunto de conceptos es lo que
hacen de él un cineasta tan malo como único,
es lo adelantado que era a su tiempo, lo moderno, lo inteligente, lo
experimental, misterioso, raro y desperado.
Para empezar, que su personaje principal se dirija a cámara
en según que momentos, puede que esté algo manido, pero a mí en esta ocasión,
no se muy bien por qué, me hace gracia, al igual que, para dar ambiente de
cómic, de vez en cuando aparece algún cartelito con texto mal filmado y puesto
ahí, sin orden ni concierto, que le dan ese toquecito de estilo que, insisto,
le convierte en una especie de autor, al igual que la única escena sensual de
la película. Largos planos del detective Malboro besando a su antagonista
femenina, saliva incluída, o acariciando con los labios su poblado pubis, que
están llenos de belleza. Pero también se encuentran inmersos en un caos en el
que nada tiene mucho sentido ni es tomado en serio.
Jess es listo como el hambre y con la vista puesta en, si
por un casual, su película pudiera dar dinero. Así que en pleno 1983, en la era
Almodóvar, Jess Franco introduce en su película, como malos de la función, unos
cuantos punks de aquellos de la época -para ir acorde con los tiempos- y así
explotar un poco las modas imperantes del momento o no se le ocurre otra cosa
más surrealista que un gangster bailaor de flamenco que atormenta a nuestro
protagonista a punta de navaja, a la par que taconea mientras lo hace. Una
absoluta ida de olla que sabiendo como era, más o menos, el abuelo, lo más
probable es que se partiera el culo mientras lo pensaba. Y en esta ocasión la
cosa si tiene más o menos gracia.
Las cotas de surrealismo suben cuando, sin venir a cuento,
cada dos por tres vemos al personaje antagonista, Macho Jim, en un plano que
muy bien podría ser una prueba de cámara,
delante de una pared blanca, que repite una y otra vez, como poseso, y
sin saber por qué “Yo soy Macho Jim. ¡Macho Jim!”.
Así que mi veredicto es… mira que es mala esta puta
película, mira que es cansina… pero ¡cojones como mola!
En el reparto, los habituales de aquella época, Antonio Mayans como el detective Malboro, firmando como Robert Foster su desmadrada
interpretación, Lina Romay, esta vez, bajo el nombre de Candi Coster y el
pobrecillo de José Llamas, que si en otras películas tiene que follar, empalme
su polla o no, aquí tiene la ridícula tarea de llevar los pelos y los
maquillajes propios de un punk. Por otro lado, el propio Jess Franco se reserva
un papelito de pianista que advierte a Felipe Marlboro sobre la peligrosidad
del hombre al que busca. En las pelis de aquellos años, no era raro ver a
Franco y Mayans compartiendo plano y soltando bobas conversaciones.
Curiosa época de Jesús Franco esta.
